Perpétuel devenir


Des chrysanthèmes
il y en a partout
sur les pierres tombales
dans les allées
au seuil des portes

dans une main
un bouquet de pensées
séchées se fait jour

non loin du cimetière
à quelques pas du portail
un autel de gazon se dessine

un papillon fin de saison
y déploie son éventail :
son ultime jet de lumière
sur une peinture sublime
inachevée